ENTREVISTA PARA RADIO MORTUORIA

Los colegas de Radio Mortuoria cometieron la insensatez de invitarme a su programa para mantener una distendida charla sobre vida y literatura.
Si queréis perder media hora de vuestro valioso tiempo y echarle un ojo al resultado aquí abajo lo tenéis.

HANK

Te conocí
hace 15 años
y cambiaste mi vida
por completo.
Me jodiste
bien jodido.

No es solo la camiseta 
con tu cara,
ni los libros
en la estantería.

Es la ira
el vacío
la pena
la rabia 
la autodestrucción
la locura

y es

el método
la fórmula
la manera
la visión.

Recuerdo un día
hablando con un amigo
por teléfono.
Yo estaba desesperado,
hambriento,
medio loco.
Sin trabajo
sin dinero
sin mujeres
sin esperanza
ninguna.
Encerrado en un cuartucho gris
pendiente de pago.

Escribiendo basura.
Totalmente solo
y a la vez
perseguido.

Cuestionándome mi existencia.
Completamente vencido,

abrumado,
al borde del llanto.

"Bueno"
dijo mi colega
intentando animarme
"¿No andabas siempre diciendo
que querías ser
como Bukowski?
Pues alégrate tronco,
¡lo lograste!"

Tenía razón.
Así era.
Sonreí.

Aquello fue
una piedra en el camino,
un momento de vacilación
y duda.
Hubo más
y habrá más.
Pero ya me habías advertido
que no sería fácil
robar rosas
de las avenidas
de la muerte.

MARTES SOBRIO

A G. y a R.



Dos colegas llorándome
a las tantas de un martes
a las tantas
de un puto martes
dos colegas llorándome
por distintas lineas
por distintas vías
contándome sus penas
a lo lejos



Yo hoy no me he puesto.
Mañana
quizás sí



mañana
quizás sí.



Ahora tengo
dos colegas llorándome
a lo lejos.
Cada uno
a lo suyo,
en cada infierno
su San Pedro:
Heroína
Speed
Cocaína
(esta es la mía)



Pero yo hoy no me he puesto,
mañana
quizás sí



hoy estoy cuerdo,
así que los intento apoyar
calmar
consolar
porque conozco el sendero
conozco el percal
sé cómo se sienten:



esos putos martes noche
enchufado
con las paredes apretando
sin nadie con quien hablar
y nada vale nada
y con mi vida no hago nada
y todo es una mierda
y estoy perdido sin remedio
y tengo el demonio dentro
y esta es la última
y ya no más
y la cagué
y ella se fue
y ella se fue
y ahí está
mirándome.
Quizá otra más
otra más
solo otra
para el dolor
y tal...



¿Por qué hacemos esto?
¿Por qué subimos a esta rueda?
Quien sabe...
dulce autodestrucción.



El ruido del barrendero
pasando la manguera.
Ahora
la suciedad está dentro,
tras el espejo.



Esos putos martes noche
enchufado
solo
en la rueda
nadie con quien hablar
el temblor de pierna
la tele que dice cosas sin sentido
para variar
el demonio dentro y
las putas voces
detrás.
Venga va
un poco de musiquita
y uno de maría
pa relajar.
Nada de beber
nada de fiesta
nadie a tu lado
solo el demonio
y las voces
detrás.
¿Cuándo baja esto?
Tiene que ser la hostia poder dormir.



Aquí estamos colegas
en las mismas
aunque por distintas lineas
por distintas vías
en las mismas.



Pero yo hoy no me he puesto.

Mañana
quizás sí

Hoy estoy cuerdo.
Les digo:
Tranquilos
ya pasará
ya bajará
no os agobiéis
no todo es tan malo
no estáis
tan mal
tranquilos.

Ya sabéis:
si me necesitáis
aquí estoy,
como espero
estéis
vosotros
mañana
colegas
porque yo hoy no me he puesto
pero mañana sí



joder
ya te digo



mañana

sí

POEMA CURSI (II)

Despierta.

La bendición de la inconsciencia

se desvanece...

Vuelves a estar aquí.

Recoge los pedazos,

si puedes.

Me giro.

Tu lado de la cama

es un desierto

hostil

a mi lado.

Ya nada puede vivir

ahí.

Me levanto.

Me tambaleo

entre escombros.

La resaca

la paranoia

la tristeza

Golpean.

¿Qué pasó anoche?

Billetes

por el suelo

arrugados tirados despreciados

su lugar.

Bolsitas sospechosas

de agonía.

Recuerdo poco,

algún flash,

el portero del garito:

“¡No vuelvas por aquí

nunca más!”

Sustituí una amante

por otra.

La de ahora es despiadada,

te arrastra por callejones

y te besa nariz

y cerebro

mientras te empuja al abismo.

No hay destino,

solo errores.

Nunca un eco

fue tan triste.

Duelen los recuerdos,

lo que nos perdimos,

pero “no supimos hacerlo mejor,

y la vida siempre cambia.

No se puede

volver atrás.”

Me tambaleo.

Hay restos

sobre el libro de Gabi

tarjeta y turulo al lado,

prestos.

Volvemos a mirarnos de nuevo.

Tú y yo.

¡Volvemos a mirarnos de nuevo!

Me dejó:

Una herida abierta

que no desinfecta

ni el más fuerte alcohol.

Un vacío inmenso

que se va llenando

con dolor.

Un alma a la deriva

en el mar infecto

de los vicios.

Y un consejo:

Cuídate.

LA ENSEÑANZA DE LA CIGÜEÑA

CASILLAS

PEPE

SERGIO RAMOS

CARVAJAL

MARCELO

MODRIC

XABI ALONSO

DI MARIA

BALE

BENZEMA

CRISTIANO RONALDO

De suplentes:

DIEGO LOPEZ

COENTRAO

ARBELOA

JESÉ

MORATA

ISCO

ILLARRAMENDI

Recitaban esto,

cual si fuese una oración,

dos tipos sentados

detrás de mí

en el comedor social.

Pensaba en los millones

y millones

y millones

y millones

que tendría esa gente

y otra gente.

Y en lo poco

que tenían

los demás.

Pensaba en ello

mientras lamía la tapa

de un yogur caducado.

Me levanté.

Envolví un filete

de pollo

que me había sobrado

en una servilleta

y me lo metí en el bolsillo.

Me lo comería más tarde

o se lo daría a algún gato.

Al salir del comedor social

e ir a mi habitación

alquilada

me fijé

como siempre

en la catedral,

enorme,

solemne,

inmensa,

sublime,

majestuosa.

Una casa

digna de un dios.

Construida con piedra,

sudor

y sangre.

Comenzaba a llover.

Reparé en uno de los pináculos

de la catedral.

Allí

una cigüeña

construía su casa.

Allí.

En lo alto.

En la cumbre.

Encima,

por encima,

de la casa de dios,

por encima

de todos nosotros.

Construía su refugio,

su hogar,

la cigüeña.

Lo construía

sola.

Lo construía

con ramas.

PRISIONEROS DE LA INERCIA

somos prisioneros de la inercia

ridículos cuerpos

arrojados

a la deriva impuesta

sin opciones

sin atajos

con instrucciones contradictorias

mecidos

acunados

acariciados

amaestrados

por la mano firme

del padre vacío

sin mapa

sin brújula

sin firmamento

en este mundo sin piedad

en esta puta ciudad de locos

en esta soledad llena de espejos

corriendo nerviosos

al límite

llorando a escondidas

por inercia

la apatía susurra y corre

la ansiedad tira de la manga

la rutina señala el reloj

la pereza amasa

la codicia muestra

a lo lejos

el anzuelo

y lo seguimos

porque no tenemos nada

lo seguimos

por inercia

y en el espejismo de tu sonrisa

esta tarde

me di cuenta que era viejo

que el tiempo ha pasado

ha caído

me ha dejado

los hombros fortalecidos

pero cansados

temerosos de la carga

que ha de venir

me ha dejado

experiencia sin inocencia

bondad sin ilusión

me ha dejado

atrapado contigo

en la red tejida

por restos sin nombre

por acumulación

y desgana

por inercia

esta es la herencia de los muertos

y en ella creemos estar vivos

creemos crear

más no hay nada

aquí

salvo escombros

pensamientos tóxicos

certeza de la pérdida

y de lo que queda

por perder

y tú

aún ciega

inocente

en la lejanía

esperanzada

me mandas tu angustia

y no me atrevo a confesar

que no soy tan fuerte

no puedo arriesgarme

a ser

devorado

todo cae

lo sé

no puedo hacer nada

no puedo engañaros

he buscado la luz

tanto de día como de noche

he agachado la cabeza

intentando creer las promesas

he intentado llevar

las dos máscaras con orgullo

he visto morir

tan solo a unos pocos de los que se me ha asignado

y no sé si podré

sujetar más conciencias

abrazar más cuerpos

volver a ver el fundido

y seguir

no así

no con vosotros

no con ellos

no así.

POEMA NAVIDEÑO

24 de Diciembre.

Nochebuena.

Rumbo a la cena familiar

con la hora pegada al culo

como siempre.

Caminando a toda prisa

por Ordoño.

Luces.

Villancicos.

Gente.

Mucha gente.

Gente arremolinada

a las puertas

de la perfumería de moda.

Pero no estaban haciendo

las últimas compras.

No.

Estaban haciendo fotos,

fotos

y vídeos

a un viejo vagabundo que

tumbado en el suelo

de la perfumería de moda

parecía no responder

a los estímulos.

Al llegar a su altura

pude ver

su cara

pétrea

inexpresiva

bajo la fría

lluvia

contra el asfalto.

El viejo me sonaba

del comedor social.

Unos lo zarandeaban,

otros cuchicheaban

a su alrededor,

pero el viejo no

respondía.

No me detuve,

seguí mi camino

mientras escuchaba

las sirenas de policía

acercándose.

Espero que ese pobre hombre

estuviese muerto

porque sino

además

seguramente

le multen

por orden de los ineptos

que dejamos

nos gobiernen.

A Papá Noel

no le entra el culo

por la chimenea.

Melchor

empeñó el oro.

Gaspar

se pasó ayer

a pillarme 5.

Y el niño Jesús

…

el niño Jesús

…

A saber dónde estará ya

ese

hombre.

POLVO DE ESTRELLAS

Las pillábamos a cien

pesetas,

y las pasábamos a un

talego.

El margen de beneficios era

enorme.

Los efectos secundarios

asombrosos:

sequedad en la boca,

espasmos musculares,

temblores,

taquicardia,

arritmia,

hipertensión,

desorientación,

excitación

y

sobre todo

una inmensa sensación

de plenitud,

de felicidad,

de amor.

Eramos los reyes

en esos antros nocturnos,

oscuros

como mazmorras,

donde cuerpos sudorosos

bailaban hasta el amanecer

o se abrazaban

tumbados entre cojines.

Conversaciones esotéricas,

temblores de mandíbula,

droga,

mucha droga,

y amor,

mucho amor.

Nunca nos pillaron,

a pesar de caminar

ante la policía

completamente volados,

delirando,

y con bolsas de 100

escondidas en los huevos.

Nos amábamos tanto

tanto

tanto

que la bajada,

la vuelta a la realidad,

era

cada vez

más

insoportable.

La necesidad de escapar de nuevo

cada vez

más

apremiante.

Y la felicidad

cada vez

más

esquiva.

Alcanzar la plenitud

requería

cada vez

de más

dosis,
de más
dosis.

Pero,

como ya he dicho,

el margen de beneficios

era enorme.

Con un puñado que vendieras

cubrías la inversión

y podías disfrutar

tranquilamente

del resto.

Las tirábamos.

Las regalábamos.

Hacíamos amistades eternas

que duraban una noche.

Nos rodeaban.

Nos amaban.

Y nosotros

les dábamos lo que querían.

A ellas se las pasábamos

de lengua a lengua.

Amores eternos

de una sola noche.

La bolsa de sueños

no se acababa.

Había plazas para todos

en el bólido al paraíso.

En una de esas fiestas

del fin del mundo

uno de nuestros colegas

reinició el contador,

llegó a la meta,

se pasó de rosca,

y cayó

en medio de la pista

de baile.

Ojos en blanco.

Espasmos.

Pánico.

Recuerdo la sala de espera

del hospital.

Puesto hasta los ojos.

Deslicé mi mano temblorosa

hacia el bolsillo

y me comí otra,

¿la décima?

¿la onceava?

Qué más da.

Frente a mi,

sentados,

un matrimonio

y su hijo

pequeño.

Los adultos evitaban mirarme,

pero el niño

buscaba mis ojos

y yo

se los dí.

Lo miré

fijamente

y él

se echó a llorar.

Entonces apareció el doctor

y nos dijo

que nuestro colega

había muerto.

Muerto

de tanto amor.

Pensé

que era momento

de dejarlo

o

de llegar hasta el final.

En estos días grises

solo espero

haber elegido

la opción

correcta.

CARNE PICADA

Está el Belga ese

de la plaza.

Por lo general

mira al vacío,

pero,

de repente,

se pone a gritar

e insultar

al aire.

Y está el tipo ese

que pide limosna

tocando la guitarra

en playback.

Mueve el dedo índice

del traste 3 al 5

y suena una

de Paco de Lucía.

Y está el filósofo.

Lleva abrigo

en pleno Agosto

y debajo

una camiseta de Nietzsche.

Dibuja

y habla solo,

quizás hable

con Nietzsche.

Y está el punki,

que persigue a los curas,

“Eh follaniños

dame una monedita”

Se tambalea ebrio

a cualquier hora

y hace calvos a la gente

a la menor ocasión.

A ellos

y a muchos otros

los conozco

del comedor,

donde se junta

lo mejor

de lo mejor.

Luego están los locos,

con sus bolsos de marca,

sus coches relucientes,

sus armarios repletos,

su música a tope,

sus trajes brillantes,

sus maletines,

sus chanclas,

sus cestas de la compra,

sus sonrisas,

sus fiestas,

sus colonias,

sus tarrinas de helado.

No se quién me da

más asco,

ni más pena,

si ellos,

vosotros,

o yo.

Esperando el tren

cuando ya no hay vías.

Parto una albóndiga por la mitad

y pienso en Dios limpiándose el culo

con una nube.

Aquí hay poco que rascar.

Somos

carne picada,

descansamos en la bandeja

y nos deslizamos al mostrador.

POEMA CANSADO

Llevo días,

semanas,

sin escribir.

Y no pasa nada,

no pasa nada

en absoluto.

No es sequía,

de hecho

las ideas bullen,

se acumulan,

ya saldrán.

No tiene importancia,

ninguna

en absoluto,

escribir es una broma.

Ahora hay cosas más importantes:

Tengo el cuerpo

y el cerebro

llenos de cicatrices,

de noches que no recuerdo,

naufragando en licores

y locuras,

reparé la cruz a mordiscos

y me llevó de nuevo

al calvario,

encontré una gotera

en el baño,

un zumbado guarda mi morada,

rompí un zapato

(mi último

zapato),

noches sin dormir,

cuentas que no salen,

conocí a un gran escritor,

insulté a la policía

y me multaron.

Primum vivere,

deinde philosophari.

Asisto impasible a la destrucción

de una generación entera

que se deprime y bebe,

que se tambalea y ríe,

y se arrepiente de todo

antes de empezar de nuevo.

Sonrisas etílicas

que se rompen en pedazos

al abrigo del amanecer

haciendo eses por las calles rojas

de sangre de suicidas

(la más difícil de limpiar).

Miedo.

Terror.

Horror... El horror...

Siempre pagan los mismos,

los de los bolsillos vacíos,

o llenos de nada,

idiotizados,

con cara,

porte

y mentalidad

de oveja blanca.

No vale la pena gritar,

porque todo encaja.

No hay salida,

el cinturón apretado,

la correa corta,

los dientes podridos,

la piel pegada al hueso,

ni un triste sobre para los sísifos.

No hay nada que ofrecer,

nada que esperar,

en esta roca

en la que soñar está mal visto.

Asco es el color del cielo,

eternas las cadenas.

Escapa si puedes,

inténtalo,

es mi consejo,

corte de mangas,

risas,

no eres nada para nadie,

has de ser todo para ti,

que se maten por su dinero

y naden en él,

preocúpate de conservar

cabeza

y

polla

bien altas,

no hay más.

Arte

angustia

proyectos

ilusiones

vida

muerte,

todo es una broma,

todo es polvo,

asúmelo,

no te sorprendas,

yo no lo hago,

no me sorprendo,

lo dijeron hace ya tiempo:

“La vida es una ilusión

y los sueños

sueños son.”

Asúmelo.

Y así,

entonces,

puede que llegue el dulce día

en que solo tengas

que esperar...

3 BORRACHOS

A las 3 de la mañana

me dio por salir.

No iba a hacerlo

pero llevaba horas

solo,

encerrado,

escribiendo,

y creía merecer algún tipo

de recompensa.

Me metí en un garito con buena pinta

y al poco

se me juntaron

3 tipos

borrachísimos

y feos

como el culo de una horuga.

Siempre atraigo

a esta gente.

Uno de ellos era inteligente,

muy inteligente.

Aún con su pedo

podía analizar a la gente

de forma locuaz

y precisa.

El cabrón

podía ver.

Otro,

el más feo de todos

(y ya es decir)

me contó sus penas.

El pobre

solo necesitaba

amor.

El otro

solo bebía

y bebía

y bebía.

Miraban a las chicas

con lujuria

y con tristeza

como a monolitos erigidos

a una supuesta dicha

negada por el destino

de forma cruel

e inmerecida.

Inmerecida

ya que puedo corroborar

que estos 3 borrachos

eran más nobles

humanos

y

a su manera

BELLOS

que la mayoría de personas

a las que la sociedad

enferma

admira.

El caso es que yo no estaba tan pedo

como ellos

ni soy ningún redentor

ni tengo las respuestas

así que dije que iba a fumar

y también

los deje

tirados.

Poema para la antología UNDERGROUND BOYS. Si aún no tienes el libro descárgalo gratis siguiendo este enlace: http://odklas.blogspot.com.es/2013/03/underground-boys.html

GIRA

A Ricardo Moreno Mira.

Me gusta cuando giras

porque estás como ausente.

Gira.

Baila para mí.

Me gusta ver esas carnes

flácidas y putrefactas

moverse

en círculos.

me excita.

Gira.

Baila para mí.

Puta asquerosa.

Luego te quitarás la dentadura

y me la chuparás a conciencia

te la clavaré hasta el fondo

rabioso y demente

y de mi esperma

crearemos constelaciones.

Tus brazos peludos me aferran

me embriaga tu aroma estancado

me pone

ese agujero negro en tu trasero

lleno de efluvios volcánicos

y gases apestosos

ahí crearemos nueva

vida.

El consejo de derechos humanos de la ONU propone una moratoria en el desarrollo de máquinas autónomas con capacidad para matar por suponer una amenaza para la paz y estabilidad mundial.

(Diario El Mundo. 04/06/2013)

Gira.

Baila para mí.

Me gusta tu pasividad

cuando abro tus carnes

y eyaculo sobre tus hijos

indefensos

abandonados.

Su saldo está agotado

su recibo ha sido devuelto

fijo + comisiones

5 euros la hora

sin contrato

en mano

chupar 20

lleve tres y pague dos

tarjeta descuento

chupar 15

¡APROVECHE ESTA OPORTUNIDAD!

;)

:(

Carrefour es el Anticristo.

Si miro la cabeza de un alfiler

veo miles de ángeles bailando

girando

como tu

puta asquerosa

aterrados

sudorosos bajo mi foco

descomponiéndose en polvo de estrellas

(MDMA)

El genio de Puebla, sublime, corta cuatro orejas y un rabo en una tarde para los anales del toreo y sale a hombros aclamado por la Puerta de los Califas

(Diario El Mundo 04/06/2013)

Gira.

Baila para mí.

Zorra indolente

corto tu cabellera

me bebo tus lágrimas

te arranco la piel a tiras

creo nuevos agujeros en tu cuerpo

en los que meter mi miembro palpitante

repleto de semen negro como el petroleo

perforo

soy un pistón

perforo

nunca dices nada

es inútil

en el espacio

nadie puede oír tus gritos

nunca hubo nadie

allá arriba.

Déjame seguir

no quiero que esto acabe

déjame crear nuevos seres

ciegos y huesudos

apestosos

4.642.019-5

+

50741272

=

71437251

Elí, Elí ¿Lemá Sabactaní?

Corro por tus venas

como un insecto

eres tan vieja

tan guarra.

Gira.

Baila para mí.

Planeta de mierda.

Eternamente

en el vacío

de nuestro cosmos

de nuestra mente

de nuestra vida.

Especial Ricardo Moreno Mira en el blog ESCRITORES SUCIOS:

 http://escritoressucios.blogspot.com.es/2013/06/especial-ricardo-moreno-mira.html