LA MUERTE DE LA MUERTE

Nunca te creas nada.

Nunca te fíes de nadie.

Estás en un jungla,

a merced de los reptiles alimentados con la fuerza de sus propias mentiras.

Todos tenemos un precio,

de cara a los demás.

“El único culo es mi culo”

es nuestro himno nacional.

Vivimos encerrados en burbujas esclavizantes

que nos estallan en la cara.

Si tienes algo de valor

te lo querrán quitar.

Si sales con una chica guapa

se la querrán follar.

Ni siendo un mendigo pordiosero y demente evitarás que envidien

tu libertad.

¿Qué puedo pensar

si los que ayer me amaron hoy piden turno para lincharme?

¿Qué puedo hacer

si cuando intenté ser bueno me llovieron las piedras?

Escribo esto.

Y alguien sacará algo de ello.

Pero no seré yo.

He aprendido

que se benefician los terceros

mientras te odian los cuartos.

Vivo esclavizado por los que lo lograron.

Cargo sus trastos y limpio su mierda.

Y en mis manos nunca queda nada.

Nunca         queda         nada.

Y al mirar por la ventana siento miedo del día

porque no me he acostado aún y solo soy una sombra

a la que matará

el sol de los que duermen de noche.

Y saco de nuevo la carta número 13,

y siego la paja seca e inútil,

y corto las cabezas muertas,

y la rueda de la fortuna

al girar

me deja como al colgado

en este mundo sin justicia humana,

ni divina,

ni mucho menos

poética.